Es-ce le doute des mots qui fâchent
Es-ce la peur qui agit sans relâche
Es-ce le succès que tout le monde s’arrache
Mais qu’es-ce que tu caches, que je sache.

Qui es-ce qui dans cette espace
M’amuse les doigts sur ma basse
Es-ce que je peux lire à la surface
De tes yeux si peu de disgrâce.

Es-ce que l’amour je te professe.
J’aimerais le faire avec plus de délicatesse.
Au départ du train un je t’aime de justesse
Fera-t-il de notre idylle une pièce maîtresse.

Qui a bien pu donner la voix à l’artiste
Qui peut entrer dans l’intimité d’un diariste
Est-on artiste, au fond, sans prise de risque.
La douleur sera-t-elle plus forte si j’insiste.

Es-ce que je serais toujours au rendez-vous.
Es-ce que toutes les formes de vie se jouent
De moi comme on enfonce un clou
Dans du bois. Et si jamais j’échoue.

Le bonheur ne se donne pas, il se partage
Es-ce qu’il faudrait me faire revenir à la nage
Me faire sauter d’un immeuble de dix étages.
Es-ce qu’il me tarde de tourner une page.

Es-ce utile au fond de vous dire
Qu’il me manque des bras pour me soutenir
Es-ce ce besoin de voir ma plume mûrir
Es-ce qu’une femme pourra seule l’aguerrir.

Es-ce suffisant de mettre la réussite
Sur son tableau de chasse. Qu’on me mette sur orbite
Dans l’espace, suivre la trajectoire des satellites
Puis s’écraser dans l’océan tel un météorite.

Es-ce se jeter de haut et se retenir in extremis
Es-ce se satisfaire d’une vie sans artifice
Es-ce en retirer un quelconque bénéfice
Es-ce le secret que cache l’alchimiste.

Ecrire est-ce diluer dans le verre d’autrui
Une drogue douce qu’est la poésie
Es-ce qu’en dépend ainsi ma vie
Et si elle devait changer, dirais-je oui.